L'ART DE LA FIGUE (text complet)

« je suis le poignard de ma propre plaie »

Louise Brooks

Mémoire échappée envolée

J'écris enchristé

tout en ne sachant pas trop

à bord des boutons -volumes pourquoi écrire,

si violent,

des ailes sans vies

peut-être au vide : tuer le temps,

Qu'a-t-il existé ?

mode de vie pratique :

je n'ai jamais approché un éditeur, par trop d'émotion et pas de dévotion pour les littérateurs,

j'écris, la langue des truites tourne enboucle

je rature la démocratie de l'émotion

ou je jette,

L'espace disparaît il pleut à peu de langue

j''en ai que trop écris, trop dans de la lente fragile hanche des plis enflent

écrire

pour ne pas me résigner,

(on a coutume de parler de boue de bouche pour parler debout)

ne pas me laisser avoir mais :

être,

du couteau à l'enclume aux crocs du boucher

être enfin une seconde en train d'écrire à soi-même

par aller par retour par-aller et retord:

pour soi-même : râler

alors que les autrescherchenchent

ans avoir où aller sans être y être aller à l'aller comme par des retours

le pouvoir,

insencés retours au bal du bustier balbutier rire des croches édentées sur crocs de boucher

écrivent

des cloches des orgues sur les plis des organes

à la place ou pour les autres

>>on a coutume de costume lourd de plume le posthume d'en rire la posture

un individu individuel, d'un individualisme TOTAL

jusqu' à exploser la rime le rimeur et le rimmel se répand reptile en rumeur

pour ne pas sombrer dans la boue des émotions ,

dure sortie de langue

dans bouche bouchée bouclée à coup de coiffe et soiffeurs

je passe mon temps en éponge ,

la rire d'entente la n'ose pas car trop n'ose nauséabonde la nausée des plis

alors

j'écoute, je prends, jedonne en écoutant ce que je n'ai pas,

car si pisse précipisse s'ocre croit la boucle buche dans bouche bouchée à cousue-boucle

je m'enfonce dans les gens,

<<<<<langue reptile glisse la glace au phare la luz des loup de miel la loumuière épaisse de fou

je les troue, les prends par tous les trous ,

lustré luzique musiquée buche bouxle en déploit des poids monstres

tout ce que je peux et les failles,j'aime les failles,les fentes,

(des menstrues sentent le sang des bandés invendables aux banquets des vendus)

les fintes aussi qui

jaillissent

(les bandeurs blindés plis en pissenlit les lits dépliés rendent le cauchemar facile) improbables, -le rêve est mon cauchemar - hors des limites du corps qui

-il tend à bander l'ailleurs d'où l'ail se pend et se répands contigue-

se trémoussent, la ras -limite mitre off le râle à la limite qu'offre l'offrande des langues en déploit

la bouche et la langue mousse,

des coups de langue salive à la longue pendante la perçante du four à crème à battoire

gicle des claques dans la gueule,

TAC TAC TAC,

libératoire pour l' un fermatoire pour l' hôte qui acceuille le deversoir

je m'insurge des discussions,

dans son bavoir de baby naissant dans son con -descendant de sa mère

ineptes souvent,

en jupette libérée femme in- nihiliste famine de langue -

qu'on oublie vite le lendemain des paroles dites, jusqu' à la dernière bouchée roussit

alors je ne peux plus écrire c'est inscrit dans ma tête :

vous n'aurez rien

si vous ne me découpez pas en moreceau,

des vautours tournés tournant votés je ne laisserai rien derrière moi,

je prendrais tout, tout seul ma richesse,

je ne laisserai rien, car j'ai peur de me mentir,

-et la langue tue-

de ne pas en avoir assez dit ou trop dit,

la langue de tu tue tu meurt de ta tumeur d' allonge de langue boit tout ce qui passe et traverse et deverse ton averse

une constance dans la variation,

(peu-pleut-pieu)

des sentiments variables et capricieux,

toujours en mouvement

comme l'écriture qui se dresse (langue tue meurt financiariser le savoir tue)

en tatouage tout au long de mon corps, boue

mais le savoir n'est pas savon la laverie ne contient que des machines à boucles

corps-boue

dans cette bandaison phalique

sang quantifié qualifié qualité sans résultante qu'autre :

bannir l'autre par la langue son allonge haleine

puissante

son odeur en cendre de poussière pourrie des truies détruites et si raide

passant entre les fentes je ne sors plus dehors le mien est bien rempli je rejoint les défuntes - dehors c'est trop vide vide de sens vide de tout -

celles qui ne m'ont pas eue,

ce trop-plein qui me vide dehors

c'est la plainte des parquets cirés

des espoirs envolés

au fond d'un café des trou-duc

celles qui sont passées...

( parlent les carpes se parlent en sortant leur bouche des croupes)

celles que je répugne de ne pas m'avoir envisagé,

s'écartent se piquent les lèvres

ou -trop de viande pour moi -

dit : de langue caressés dans le sens des porcs de là de là bas dehors, les pores

ou : la hotte de l'aorte qu'elle s'accroche au crochets

même l'oeil est enclin à se réfugier dans un monde de solanité- morne,

à la haine cette honte des vieux barbus devant la chair fraiche

ce trop peu de monde et d' univers,

qui ne sait plus jouer de la guitare que son manche usé à trop secoué

enclin à la moralité méprisable,

des langues dans des langes crasseux

je ne veux rien d'autre :

soulager l'amertume par l'absolution de la danse des fous

je veux tout et ne rien laisser en échange,

DES MOTS -PRATIQUEMENT

le seul valable, la jouissance du vin des filles et des mots, s'éffaceront, invisible, s'écouleront à travers (et par) les pores de la peau

que seul je referme par la paume

pour ne perdre ce qui me nourrit,

je ne me nourris pas d'autre chose,

j'emprunte,

je colle,

je coupe,

je découpe

j'éfface et je bois,

j'ai encore écris et encore perdu tout ce que j'avais encré sur la toile blanche de l'écran,

des mots qui se multiplient,

se déplient,

s'allongent

se plient,

s'oublient

et s'eparpillent

à ce que je veux comparer des hommes des filles

se disséminent et s'oublient,

des mots des phrases, je veux tout ce qui m'entoure les garder, les enfermer (prisonniers) sur des pages et des pages

que je ne regarde même pas que je ne corrige pas,

je n' écris les mots que pour se perdre,

dans le labyrinthe des rhyzomes sans fin,

je me saoule de ces mots-raturés-mals écrits,

sans belles phrases ni emphases,

séduire les mots, les mettre à ma merci,

nulle émotion,

terroriste aux mots sans morts, (j'en suis la cible)-(alors qu'importe)

l'imagination me tire des pensées graves ,

d'actions meurtrières que je pourrais commettre

à plate couture

dans la posture du posthume

défuntes au costume trop étriqué,

serré,

que je garde sur des pages que j'incruste jusqu' au sang,

dans les guerres de mon cerveau bombardé

-sans espoir-

des bombes sortent de ma bouche ,

je suis une arme dont les munitions sont infinies,

ma façon de crever,

l'oreiller de l'humanité

si bien allongé, me fait l'effet abject de la moisissure

d'un cimetière en constante prolifération (sous chaque pas posés)

c'est ce que je dis en vieillissant :

des tonnes de carnets

enfermés dans des cartons

sur la tronche des hommes, pulvérisés,

les mots explosent

je regarde les hommes syphilisés sautés sur ces mines de rien,

des maladies et je me souris :

enfin je vis,

en dévisage, j'envisage, envieux

des morts ces cortèges de douleur,

j'enterre les mots,

je veux aussi les pulvériser,

qu'ils m'aident à m'exploser la tête

que je rejette tout aussitôt,

je peux, ça le faire, faire mourir les mots, car :

je vous mourrais tous,

vous n'existerez plus quand je serais mort,

quand je serais bien

à la mort étendu,

arraché au bonheur

qui ne semble pas me faire surface,

je navigue dans le ventre des autres

de ce qui leur semble être de l'amour que je rejette,

j'ai tellement peur de manquer :

je prends tout à profusion ,

jusqu' en vomir lettre par lettre ce que j'absorbe continuellement,

de jour en nuit et jour,

ennui

(je ne fais plus de différence)

tous les soirs on ira voir

si le matin vient,

si on y tient ,

ça ne peux pas aller plus loin ni plus mal,

ça oublie les impôts

ce que je dois

ce que j'ai emprunté,

ne laissant comme trace

que des ardoises blanchies à la craie,

j'écarte les fenêtres percées

par la vie à l'oeuvre :

de la nature morte

à la vie arrêtée,

(un dysfonctionnement dirons nous)

boire

boire

boire

je ne fais que ça

boire

boire

boire

et

ravaler toute ma fierté

(escalier infini)

il y aurait peut-être

encore une solution :

cacher les mots dans

des

phrases bien établient à coup de burin ,

bien ciselées,

ne pas entendre ni voir l'ampleur des dégats du dedans,

de la fuite du robinet d'or,

des perçants percés ,

des paniers d'osier à manier

par l' anse de secours (sans discours)

au feu des mots qu'un petit-pipi-éructe

de la misère des possession professorales des cerveaux

blah blah

continuel des flots non retenus

incendient les galaxies par la misère,

ce que l'on voit du ciel, des étoiles si grandes ,

si glandes,

je planète,

je glande

Par la suce -dite

je n'appartiens plus à cette societé

et cette démocratie

descendante directe

des GRECS :

LA BARBARIE

pour cela il faudrait à la manière des Chinois et de MAO

que je me lobotomaoise la tête 

… s'amuse qui peu

après tout : un mot pourrait-il être une note ?

Quand chaqu'un des mots sonnent

de la cave aux cavités

bourdonnent

puis se pendent s'étiolent et tombent,

s'écrasent :

L'ART

DE

LA

FIGUE

(cela FOU) ?

mi-fugue figée ( CRISE EN THèME)

mi-résonante là : désolation

vers QUOI m'y fus-je (figé)?

DKP

lundi 22/08/2016

OO:06h

14h44